Открываешь ежедневник на четко определенной странице. Тебе это нужно. Переодически боль, даже если она не твоя, отрезвляет. Чужая хуже, но все же.
Между страницами заложен пожелтевший тетрадный листок. На нем крупным, красивым подчерком написано последнее "прости" очень целеустремленного
человечка. Врачи говорят, что не так страшно болеть часто, но много, как заболеть один единственный раз, и они, в общем-то, правы. Но иногда, когда
неприятности наслаиваются одна на другую, даже привыкший к ним человек может не выдержать. Она была таким человеком. Вместе учились в школе,
вместе отдыхали на выходных, вместе уехали в колледж. А потом, потом пожелтевший от времени листок остался единственной вещью, которая хранила ее
отпечаток.
" С чего бы начать? Даже не знаю. Наверное с: " Простите". Простите все! Вы не заслужили такого отношения к себе. Да, я люблю людей, но всему
приходит конец. Пришел конец и мне. Я устала. Я больше не могу или не хочу мочь, что собственно не важно. Уже не важно. Так как меня уже нет.
Простите меня все, ради бога. Мне очень стыдно, правда. Но "ce la vie". Я больше не могу. Не могу больше просыпаться каждое утро и уговаривать себя,
что жизнь стоит того, что бы жить. Как выяснилось - не стоит. Для меня не стоит. Я вас всех очень люблю. Мне очень больно осознавать, что моя смерть
принесет кому-то из вас боль. Мне, правда, жаль. Жаль что не получилось прожить тихо и незаметно, что бы ни друзей, ни близких. Что бы не доставлять
никому неприятностей... Простите.... Я правда не хотела, что бы вот так все получилось... Живите и радуйтесь жизни... А с меня хватит...все... не могу
больше..."
Снова складываешь, снова убираешь на место... Вот так уходят такие как ты... Вы были похожи, очень похожи... Переодически тебе самой очень интересно,
когда же тебе самой надоест уговаривать себя по утрам?