Распахиваешь пальто и садишься на карниз. Вечер, зима, пронизывающий ветер, швыряющий в лицо хлопья мокрого снега. Бутылка дешевого коньяка и пачка тонких сигарет с ментолом, редкосная дрянь. Почему? Потому, что настоящих, хороший табак не будут забивать различными отдушками, тем более такими как ментол, перебивающими вкус начисто. Тогда зачем куришь именно эти? Привычка. Еще одна привычка, как привычка просыпасться по утрам, идти на работу, кстати, почему идти, а не ехать, например, сама привычка жить. Рождаться, умирать, проходить сотни жизней ради того, что бы найти очередную искру и погасить. Ты раскрываешь крылья, занимающие собой все пространство на крыше столичной двенадцатиэтажки. Обсидианово черные, тяжелые как сама жизнь, но помнящие еще времена, когда всего лишь взмаха было достаточно, что бы вознестись в небеса. Ты одна из последних рожденных перед великой битвой, видевшая весь сомн ангелов вместе, еще до раскола, знавшая какую цену придется заплатить за иллюзорную свободу. Именно за свободу, вернее за ее иллузию. Не было там гордыни и жажды власти, была безграничная любовь и желание самореализации вне рамок и устоев, жажда эксперимента. Ветер швыряет в лицо пригоршню снега, глоток опаляет горло, пора возвращаться в реальный мир. Ты была там, ты сделала выбор и ты останешься верна до конца. Победа ил поражение, даже если последние будет означать настоящую смерть, без возможности переродиться, ты сдержишь слово данное себе, ни ему пред ЕГО лицом, но себе. Ты падший ангел, которому позволено было выбирать и ты выбрала свой путь. Ты одна из немногих, кто осмеливается входить в ЕГО храмы и молить о примирении не из страха, однажды ты видела ЕГО гнев, а из сострадания ибо в глубине глаз даже за пеленой гнева у них всега сокрыта боль утраты.