[Observer]

Циклы-Картинки с выставки-Фантазия

"Весь мир - дерьмо,
а люди - черви,
а солнце - долбанный фонарь"

Обычный промогзлый московский мартовский вечер, накрапывает мелкий дождик, еще лежат метровые сугробы, но под ногами уже лужи, так и ждущие, что бы в них наступили и по щиколотку оказались в воде. В общем похабнейшее на мой взгляд время, сплина, простуд, подаргы и прочей радости... хочется вспомнить еще и люмбаго, но звучит уж больно экзотично. На работе, как всегда задержалась, как всегда "грудью на амбразуру", как будто тебе больше всех надо, так что еще и темно ко всем прочим р(г)адостям. Выйдя на автобусной остановке в десяти метрах от домка таки попадаешь в злавредную лужу, подстерегавшую тебя с самого утра, и теперь, нагло и с бултканьем празднующую победу над очередным ботинком. Доставая пачку отмечаю, что осталось две сигареты и утром бы надо не забыть купить свежую, да и зажигалку пора обновить, и еще не забыть бы.... блин, когда я все таки научусь ЗАБЫВАТЬ всю эту бытовуху и не только ее, память это медаль, предпочитающая поворачиваться отнюдь не той стороной. которую так хочется увидеть. Дым приятно опаляет легкие, это ощущение создает некую отмосферу отрешенности. позволяет отодвинуть и деень и вечер на задний план и в неком иллюзорном коконе из собственных мыслей прожить пару минут, в последствие оказывающихся часами, но это когда пачка полная.
Вдруг взгляд ловит какое-то цветовое пятно на асфальте, на автопилоте пролетаешь мимо, потом оглядываешься, не показалось ли с переутомления. Ан нет. не показалось, в паре сантиметров от проезжей части асфальт совершенно нагло пробивал цветок, такой ярко розовый с желтой сердцевинкой, желеными листочками и прочей атрибутикой "цветочков". Мозг вяло сопротивлялся увиденному, дескать, нет еще цветов в марте, да и не растет здесь ТАКИХ цветов. Если они вообще где-то растут. Но что-то шевелилось в памяти и упрямо подсказывало, что где-то я этот цветок уже видела. Поворачиваясь что бы все-таки идти домой видишь еще такие же цветы. Блин, где же их можно было видеть, причем не на картинке же, а именно вот так живьем.
В средней полосе России таких растений быть просто не могло, слишком уж они не реальны. Как в детстве, мысль проскочившая настолько быстро, что еле удается ее ухватить.
- Я же говорил, что вернусь к тебе,- череда полустертых картинок проносится вслед за голосом, потускневшим, постаревшим, но от этого ставшего тоолько глубже и насыщенней. Рядом с тобой парил силуэт самого обычного принца, или уже короля, бог его не знает, в волосы прокралась проседь, из глаз исчез сумасшедший огонь, но в целом он оставался собой.- Я же говорил, что нужно только дождаться и я приду, все будет хорошо. Жаль что не смог раньше. Но я же пришел.
Смотрю и понимаю, что это глюк, что принц - это такая работа и не более, что магия, феечки, драконы и прочая херь - это просто миф.
- Да, пришел,- затяжка, терпкий вкус дыма и,- но я уже не верю в сказки,- фраза выплюнута со всей горечью и злобой, которые годами копились и бродили где-то очень глубоко на дне души, постепенно становясь привычным фоном.
Еще одна затяжка и бодрым шагом к дому, в ушах стоял гул от грохота рушащихся стен, разбивающихся в дребезги стекл, последнего рева драконов, ведь фантазия может жить только до тех пор пока кто-то в нее верит. А я не верю в сказки.

@темы: Творчество