Оказывается, плакать легко, только плакать молча, орошая кровью, мокрый песок пасмурного осеннего пляжа. Неласковые волны лижут берег больными языками в белой бахроме пены. Свинцовые тучи тяжелыми покрывалами окутывают небо, не позволяя лучам пробиваться через плотную пелену сумрака.
Ты идешь, медленно переставляя ноги. Каждый шаг дается легче предыдущего. Постепенно куда-то уходит все, что еще вчера казалось жизненно важным. Лицо, давно превратившееся в маску, постепенно разглаживается, пропадают морщины, а потом и сами очертания расплываются, превращаясь в чистый холст.
Ты поворачиваешь голову и видишь за собой лишь цепочку кровавых следов. То, что еще недавно было тобой ушло. Ушло, как и раньше оплачивая кровью каждый шаг, каждый вздох, каждый день его жизни, оплачивая твоей кровью.
Теперь ты снова чист, вернее тебя, пока еще и нет. Но вскоре, лицо снова примет определенные очертания, глаза наполнятся блеском, в мир придет новый вариант тебя, такой же как предыдущие, но чуточку глубже, осторожней, а возможно, даже мудрее.
Вот только этот пляж и цепочку кровавых следов ты никогда не забудешь. Каждый раз приходя на этот пляж ты будешь видеть километры, пройденные тобою за достаточно недолгую жизнь, каждый новый этап которой ознаменован кровью.